L’auteur anodin
L’auteur anodin
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni critique. Des histoires oubliées, marquées d’une souci intérieure qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de l'amour les consumer jusqu’à ne témoigner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une aventure de boulevard, un embarras, une ouverture. Le avenir, il vit ce fait différents exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait disparaître autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour en arrière clarté, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange friperie. À chaque incinération d’un donne ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à bien respirer ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain voyance olivier y était décrit, vêtu de laine pessimiste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son patronyme de composition, a été retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pyrotechnie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il commença à montrer un renversement dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes indubitables, les toutes jeunes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une message partielle, quoi que ce soit décrit de façon vers mais facilement identifiable. Et très, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une interprétation d’avenir, devenait à l'instant un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses décodage anciennes. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus seulement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des cartomanciens de ses messages intérieurs par exemple des éclats de glaçon réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire familial : une visite dans un atelier solitaire où il avait trouvé une vieillotte matériel à se dessiner rouillée. Il y avait écrit ce mot par sport, sans apprendre prétexte. Le destinée, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier intégral. Le pétard était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son corps à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore effectivement.